Die kahlen Bäume draußen sind ohne ihr Laubkleid nicht nackt. Sie
erzählen eine andere Version ihrer Märchenhaftigkeit. Eine Sage des
Kampfes, denke ich manchmal, dann wieder eher an einen Tanz, der nur
innehält, bis der nächste Wind Äste und Stämme wieder in Bewegung
bringt.
Sie reden wie aus Naturkräften entstandene Skulpturen zu mir.
Sie erinnern mich in ihrer Makellosigkeit an große Kunst. Sie haben
keine Geschichte, doch sie leben von der Wurzel an in ihr. Ihre Äste
neigen sich himmelwärts, als antworteten sie auf eine Macht dort.
Aber
diese und andere Deutungen sind natürlich für die Katz, wahrscheinlich
ganz unwahrscheinlich und sie kommen ja nur in Gang, damit man in der
Sprachlosigkeit vor dem Wunder, das diese einfachen kahlen Bäume
zweifellos sind, nicht nur darstellen, nicht austickt oder ganz
ohnmächtig wird.
Ich weiß doch, dieses Rätsel kann ich nie lösen, selbst
wenn mir Naturwissenschaftler jede Menge Daten dazu liefern könnten.
Früher haben die Dichter ihre geheimen Regeln und Botschaften in der
Metaphorik der Bäume an die nächste Generation der Dichter weiter
gegeben. Ich weiß nicht, ob das heute noch so ist, oder ob diese
Tradition auch verschüttet wurde.
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